Espera

Debaixo das cobertas, meus pés pedem meias. "Nao é maio!", me gritam, meio duros.

A primavera fez que veio. Ao meio passo, recuou. O sol tem jeito de fingido, porque nao mais aquece tanto nossa tarde. Esse ar frio passa com pressa pelas ruas. Corre, percorre, varre as quadras de oito lados do Eixample. O sacana leva consigo uma estaçao apenas paquerada.

Olé! Deixa a ola de frio passear...